Danzad bastardos, danzad

 

 

"El que se erige en juez de la verdad y el conocimiento

es desalentado por las carcajadas de los Dioses."

-Albert Einstein-

La vida, amante cínica y arrogante,
déspota meretriz de alcurnia que te niega en la pobreza
melosa manipuladora que limpia tus botas en la riqueza,
cruel compañera inevitable
te empuja y arrecia negaciones sobre tus dulces quimeras
tensa tus músculos hasta el chasquido
te sostiene con un hilo sobre el precipicio
ante tu grito: déjame caer, quiero plantar mis vísceras en el fondo del abismo;
no permite tu caída, precipitarte es su derrota
-solo ella puede poner final a la partida,
tu eres peón, ella tu reina-
impide tu retirada con retazos de verdad y belleza
se encola a tu cuerpo con brochazos de tibio beso alquitrán verdugo de otras vidas,
se enreda entre tus piernas con la soga de suave satén de un ahorcado,
inocula narcóticos placeres a tus venas con jeriguillas de yonqui muerto,
La vida te engaña cuando te nombra dueño de tu destino
te miente cuando crees ser soberano de lo justo,
te embauca cuanto pontificas tus verdades,
ridiculiza tu soberbia de creyente exento de error.
La única victoria que te otorga la vida es haber sobrevivido a su tiranía
una hora más,
un día más,
un año más,
Tu funeral: su cierre de opereta,
ridículo y esperpéntico espectáculo de llantos
de sonrisas de recuerdos antes olvidados
de melancolías de un pasado distorsionado
de musiquillas tiernas y halagos tardíos.
La vida no respeta ni a los muertos.

Patente de Corso

''Del sufrimiento han surgido las almas fuertes.

Los carácteres más sólidos están plagados de cicatrices.''

-Khalil Gibran- 

 

 

No voy a echarme sal en la herida
ni a revolverla con mis dedos en busca de astillas,
no quiero ahondar en lo sangrante y el coágulo,
ni raspar la necrosis circundante, ni amputar lo muerto.
Voy a envolverla en paños de aceptación
a limpiarla con aguas de renuncia
a secarla con yodos de catalepsia.
Será un abceso adosado a mi costado,
inerte testigo de un agotamiento desmedido
inerme ya a su propósito de escocer a las rozaduras
de abatir, con punzadas de confusión, esperanzas soterradas.

La templanza flamea débil ante el último soplo
antes de que muera haré de mi flanco mutilado,
de mi corazón hueco, de mi fe huérfana de oraciones,
patente de corso en el mar de los ladrones.

En el cuarto de derrota trazo cálculos lejos de los escollos
el compás olvida su obligado magnetismo y escora,
solo llanura, de gris acero, divisan mis ojos.

Se inicia la pleamar que arrastra mi balandro
con suavidad suelto amarras,
ignorando el quejido de mi herida enfilo proa hacia un mar abisal
suspendido en el otro extremo del mundo.

Vieja aprendiz de nada

 

 

''Sólo sentía la mordiente y salvaje tristeza de otra cosa buena perdida para siempre."

-Charles Bukowski-

 

 

Y amo tanto lo que estuvo,
ese amor que el recuerdo ha convertido en perfección,
ese idílico encuentro de gemelos opuestos.
esa vida de risas compuestas de tus, de yos,
ese mundo pequeño como la infinita fuerza de un átomo,
ese mar inmenso que cabía en el hueco de mi mano,
¿Cuando se ejecutó el desahucio?
No consigo recordar el llanto exacto de ese momento
recogiendo pertenencias a voleo,
guardando en bolsas lo innecesario
emprendiendo una huida hacia adelante
ejecutando la evasión por el túnel más estrecho.
Ahora me recuesto en la perfección de mi recuerdo
y le relato a quien no me escucha los detalles,
masajeo mis sienes... incrédula por mi fortuna
llevo vacía la maleta pero repleta de tu ayer mi memoria.
Me tambaleo ebria de miedo viejo
porque este cuerpo en tiempos de cosecha
debe ser de nuevo aprendiz con viruelas
sin que le convaliden las experiencias aprendidas
ni tenga opción en septiembre a repesca de rezagados
ya que mis únicos apuntes válidos hablan de la perfección de un recuerdo
... que a nadie le interesa.

Restos

 

 

"En esta vida la primera obligación es ser totalmente artificial.

La segunda todavía nadie la ha encontrado."

-Oscar Wilde-

Se me escama la piel en volátiles purpurinas
y dejo que floten en caída de copo hasta suelos de piedra
pienso en como me deshojo en esos pedacitos de mi
restos de un traje de fibras caducas que se desprenden silenciosas
que siembran como migas de cuento caminos hasta mi
Pienso en pelo de gato sobre una manta,
en piel de serpiente entre troncos pelados,
en concha de ermitaño bajo un fondo de roca,
en pluma de pato cimbreante sobre la paja,
cuerpos empeñados en dejar sus restos como testigos de su paso
como reafirmación de una existencia en un mundo de olvido
Barro cabellos muertos antes de su suicidio,
limpio restos de Belmez en mis braguitas,
retiro los restos de unos labios en una colilla
aireo nuestros aromas de una noche de carnes libertinas.
Me pregunto por qué esta necesidad cruel de borrarnos
este querer ser asépticos muñecos de plástico
esta necesidad de eliminar nuestro rastro
cuando lo que más anhelamos es hallar un resto
de quien solo dejó una sonrisa antes de cerrar la puerta de salida.

Vencidos

 

 

''No me importa cuantas veces caigas,

me aterroriza que que un día no te levantes''

 

 

Y el cansancio me agarrota
entumece mi lengua de entusiasta idiota
imbuida en el salvaje afán de ser bestia invencible
instruida en el escudo, la espada, la embestida, el rugido,
ahora
el cansancio me agarrota
y debilmente arrastro y hago surco errante
con las armas oxidadas y los pies llagados.
El botín de un buen recuerdo lastra mi retirada
la posibilidad de conquistar tierra yerma espolea mi huida
Cartón piedra mi rostro
pergamino reseco mi piel acuchillada
ganchos sin fuerza mis dedos
aliento de espasmo del que solo tiene un objetivo
repetir un solo movimiento
seguir andando esquivando las balas.

Cualquier día

 “No se llegará a comprender la naturaleza humana

 hasta que se sepa por qué

un niño montado en un tiovivo saluda a sus padres en cada vuelta,

y por qué sus padres le devuelven siempre el saludo”

-William D. Tammeus-

Cualquier día me levanto de la silla
y me siento en la esquina de los invisibles
a la sombra del desconsuelo de lo inactivo
al lado del mellado con mirada de vidrio
frente a la de piel raída con sonrisa perdida
tras el tuerto que cojea tras veloces ayudas

Cualquier día me siento de nuevo en la silla
y escribo:
la madre de todos los poemas
el padre de todas las prosas
el hijo de todos los refranes
el primo sinvergüenza de todos los consejos
la abuela de todas las anécdotas inauditas.

Cualquier día descubro el capítulo de Dios donde se cuenta:
como ya no importa la muerte cuando solo queda opaca piel y ralo pelo,
esa taxidermia cruel para el lector de musculaturas temples y miradas
ese genocidio sin sentido del sentido de ser vida,
esa muerte lenta,
ese paro cardiaco infinito
ese coma vivido en la fría silla
del que ya no tiene miedo
porqué
ya
se lo han
quitado
todo.

La madera vieja quema mejor

Pensar en viejo me abruma

y, sin embargo, pensar en joven,

en sano y arrogante joven,

me parece tan insípido...

-Camilo José Cela-

 

Coñitos tersos de juventud
correteáis alegres sembrando aromas,
promesas rosas,
cálidas termas inexploradas,
estrechos túneles sin peaje,
me sonrió al veros acercándome a mi pasado.
¿Debiera yo recordar esos tiempos
donde las braguitas de algodón escondían finas crines
y esa perla que palpita por primera vez su propia vida,
donde mi cuerpo era flexible caña de tez morena
donde mi mente infinita todo lo podía?
¿Debiera yo añorar tiempos
de estremecer entrepiernas imberbes
caras con granos
pantalones ajustados
torsos de nuevo hombre
manos temblorosas de piratas que conquistaban mis pechos?
¿Debiera yo lamentar mi pérdida de orgullo
y quemar el mundo si posas la mirada en otro culo
si me llamas en el eterno tardío de tres minutos
si ya no me gritas por besar la mejilla de otro gallo
si ya no me duele que te duela porque no tiene sentido?
No
quizás...debiera
pero No
No cuando ya reposo en el norai de un puerto que me da cobijo
en tiempos de guerra, en época de tempestades.
No cuando ya he lamido el fondo de mi barril de añeja madera
curada con caldos de buena cosecha.
No cuando aún soy capaz de beberme tres tequilas
arrinconarte bajo mi lujuria
arrancarte de un zarpazo tu madurez de calendario
y hacerte gemir como un quinceañero
en la última fila de un cine perdido
 

Disección del miedo

 

 

"La irracionalidad de una cosa no es un argumento en contra de su existencia,

sino más bien una condición de aquella."

-Nietzsche-

No tengo miedo a las alturas
me aterrorizan sus caídas.
No es la araña la que me paraliza
su picadura me congela.
No es la velocidad quien infunde pavor en mí
la incertidumbre de no frenar me atormenta.
No es amarte lo que me atemoriza
es ser autopsia fría de muerte temprana
de unos restos desechados en la cuneta
como peladura de manzana
que envolvió carne dulce,
corazón de semillas fuertes,
esperanza de ser árbol en tierras de labranza.
Digno tronco para reposar la espalda
corteza donde grabar iniciales de niños amantes
copa de casitas del árbol que regala meriendas
musa de historias de Newton, Tell, Blancanieves y la Biblia.
De tensar raíces ante las heladas de invierno
lucir verdores victoriosos en tus veranos
brotes nuevos en tus otoños.
No le tengo miedo a la vida contigo
no temo arrastrar contigo el remolque,
no me acongoja perder por el camino
no me tiembla el pulso ante un futuro incierto,
me paraliza la certeza implícita en esa vida
de la naturaleza que en ti habita.

Tango

 

"La danza es un poema en el que cada movimiento es una palabra"

-Mata Hari-

Rasgado de violines nocturnos
susceptibles a la quintaesencia
que exuda el baile de tus pies en el tango,
manipulas mi cuerpo
-satén negro vencido-
y en un grito no derramado
mi espalda que se arquea en cintura
rompe tus suelos,
quiebra tu estatura.

El abrazo,
rojo de uñas en tu cuello,
cadencia de caída por tu cuerpo,
mi tacón de aguja acaba donde empieza tu deseo,
arrastras mi gula con furia tras tu mirada
elevas mis medias hasta tu aliento
armonizas movimientos prohibidos por el frío
y retas al destino
que vive en el escote de mi vestido.