tag:blogger.com,1999:blog-21490972807577532102024-03-13T16:31:03.611+01:00Memorias de un elefanteAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.comBlogger50125tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-15631286973818292972013-10-20T15:06:00.002+02:002013-10-20T15:10:13.642+02:00apología del buen recuerdo<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5263d4253844e0c07208646">
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}"></span><br />
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}"></span><br />
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}"></span><br />
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">-¿Lo tienes todo abierto?<br /> -Si, hay que estar abierto, que entre y salga, que circule, que se airee<br /> -No <br /> ¿No?<br />-No, hay zonas que se deben mantener cálidas, a resguardo, protegidas, entrar en ellas en compañía de sus únicos arquitectos y caminar sobre sus mullidas alfombras, reposar sobre alguno de sus sillones de brillante cretona, contemplar con deleite esas brasas que doran un hierro mil veces fo<span class="text_exposed_show">rjado, observar su valor en la intensidad de el sepia de sus paredes que marca los tiempos. Que esa privacidad de aires tiernamente temblorosos sólo sea de acceso a sus moradores, que no se escape un átomo de ese universo, que no se pierda una molécula de sus aires. <br /> Hay que impedir ese golpe de viento que levanta indecentemente las cortinas y arrastra con brutalidad hasta el desierto de la amnesia esas pequeñas cosas que, juntas, forman el hermoso lienzo de una vida. <br /> No hay que airear, ni reformar, ni cerrar sus puertas lanzando, su llave sin dientes, al cajón de los objetos que se quieren perder pero que algún sentimiento de ácido remordimiento impide que los arrojemos a los escombros.<br /> No debemos condenarla, por no poder olvidarla, a los vetos: negarle el acceso, renunciar a la visita; mejor sería si no es ya un rincón al que acudir con una sonrisa de dulce morriña, soplar esas brasas hasta que una des sus fugaces chispas prenda en las mantas que envolvieron todas las confidencias y dejar que todo arda hasta los cimientos.<br /> </span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-1371264168985464102013-08-23T21:16:00.001+02:002013-08-24T14:38:52.124+02:00agnóstica religión<br />
<br />
<br />
Soy una buena religión<br />
no corre sangre por mis calles,<br />
no despedazan cadáveres pútridos mis perros,<br />
no subsisto en la grietas de tus aceras,<br />
no soy la termita de una moral marchita<br />
ni la solución a un mundo de huesos triturados<br />
<br />
Soy atea, agnóstica, apostata, <br />
soy religión que coletea tras tu libertad,<br />
no soy fango de calabozo que infecta úlceras<br />
no soy cátedra encerrada en el limite de lo probable<br />
soy religión expandida hasta el origen de lo imposible<br />
soy tu sierva no tu amo<br />
<br />
Desnuda mi garganta, destrenzados mis cabellos, <br />
desafiante actitud desdeñosa ante vulgares dioses tediosos y aburridos,<br />
me sumerjo en tu laberinto,<br />
mirada inflexible y ardiente me atrae a la trampa<br />
y me entrego como se entrega el pájaro a la serpiente<br />
a esas caricias dolorosas como un abrazo <br />
y voluptuosas como un besoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-39116679904052690082013-08-03T10:40:00.000+02:002013-08-03T14:57:28.129+02:00..y a este poema no sé como llamarle<br />
<br />
Podría llamarse: macarrones con miel<br />
o bautizarse como: la desgarradora y lamentable muerte de un dolor sublime.<br />
Nada, ni su título ni su cuerpo, ni su alma harán de su muerte algo menos triste, por ser tan anodina, tan gris, tan plana, tan poco trágica y tan injustamente anónima.<br />
Quizás sea a causa de la desidia o a causa de una derrota que entraña no acumular victorias, o de un tiempo de empeñarse en perder ese tiempo en sembrar amapolas en una roca. Quizás sea que verlo morir sin elegancia, ni nobleza sea causa de vergüenza que conviene ignorar, que asuste saber que ver morir a este dolor, que desgarró con uñas rotas las mejillas de Venus e hizo llorar incluso al diablo, no conmueve ahora el alma ni provoca un suspiro de pena. Quizás sea su patética decadencia sin remedio, como esa sábana que por vieja se despedaza para usarla para retirar el polvo de viejos recuerdos y que a cada pasada ya tan solo pierden brillo y frescura. Quizás sea la indiferencia, esa matrona calma y silenciosa que hiela los espacios con su aliento, que renuncia al argumento, que desprecia posibilidades, que niega alternativas.<br />
Quizás sea... que ya tan solo queda una rutina paralela y el dolor ha sido desterrado a una frontera donde no llegan los <em>por qué</em> porque ya no requieren respuestas.<br />
Y ya no es poema, y ya da igual su título, y ya no importan las metáforas de talla diez, las figuras de arabescos aplaudidos, los silogismos enrevesados... ya no es poema, ni tan solo prosa poética, no alcanza ni a nota de suicidio, ya tan solo es un pensamiento de duermevela que se plasma sobre el desconchado de una esquina, en silencio y sin pena.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-59875629196938437092013-07-25T00:46:00.001+02:002013-07-25T08:09:48.175+02:00Tratando con la verdad o un tratado sobre la verdad<br />
<br />
No hay que profundizar, ni ahondar en lo oscuro, lo indómito o lo recóndito emprendiendo una búsqueda de desgaste allí en esos lugares tan abismales en donde nunca habitará. No hay que buscarla, ni encontrarla... siempre está ahí. No se puede analizar, ni moldear. No es cierto que haya prismas para contemplarla, ni tantos por cientos, ni puntos de vista, eso no son más que inventos y artificios para crear nuestra propia verdad, para ajustarla y adaptarla a nuestro deseo, a nuestro dolor, a nuestro universo a nuestra eterna necesidad de racionalizar todos los hechos. <br />
La ''verdad'' en si misma no juzga, no valora, no declina, no toma partido, no muta, no envejece y jamás entenderá de ambigüedades: la piedra que lances al aire en este planeta acabará irremisiblemente cayendo al suelo tarde o temprano. Qué estupidez hablar de vasos que se medio llenan o que casi se vacían: el vaso siempre está lleno ya sea de aire, de liquido, de ambos o de nada, pero es que hasta de nada se puede estar lleno. <br />
¿ Y qué hacer ante tanta pureza ? ¿ Como engullir tanta rotundidad sin atragantarnos ? Pues haciendo eso que venimos haciendo desde que somos sapiens: argumentando, analizando, falseando, maquillando, ensalzando, adaptando, minimizando, maximizando lo que denominamos con mayúsculas: nuestra verdad. (los tímidos lo llaman: mi punto de vista, mi parecer)<br />
¿Y entretanto que hace la verdad? pues ignorarnos y seguir inmutable a nuestro parloteo, a nuestro ir y venir en un intento inútil de hallar esas palabras que al fin puedan revocar su perpetuidad inamovible.<br />
La ''verdad'' es indubitable, es una rotundidad tan simple y tan llana que siempre habita en la superficie, a plena vista, desnuda, sin prejuicios ni vergüenzas y no existe negación racional ni poética a la pureza de su existencia: el agua moja, que creamos que moja mucho o poco o intentemos descubrir por qué moja no cambia la verdad: el agua moja. El fuego quema, que el fuego sea más o menos intenso, que su color sea cambiante no cambia su naturaleza: el fuego quema. Nacemos y morimos, que este hecho nos alegre o apene no cambiara su verdad: nacemos y morimos. Apliquemos esto a nuestro entorno y si conseguimos soportar el vértigo de tanta simpleza quizás podamos empezar a deleitarnos en la belleza de su sencillez.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-CDf8CLByE_Q/UfBYRDv1HrI/AAAAAAAAAkk/1ROmGbCZMxk/s1600/elementos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="268" src="http://4.bp.blogspot.com/-CDf8CLByE_Q/UfBYRDv1HrI/AAAAAAAAAkk/1ROmGbCZMxk/s400/elementos.png" width="400" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-61839779211760345672013-06-15T13:42:00.001+02:002013-06-15T22:03:44.430+02:00Con el óxido del último otoño<br />
<br />
¿Cuánto dolor se le puede provocar a alguien que sólo ve belleza en el mundo?<br />
Alguien que cuando corretea entre la mugre parece que roza con sus alas de libélula las hojas de una superficie limosa plagada de nenúfares. Que en las manchas de óxido descubre el brillo de un metal cambiante en su hermosa decadencia de otoño. Que en el papel que flota olvidado sobre el aceitoso rio que fluye hacia la alcantarilla que engulle lo negro de nuestras ciudades adivina el viaje de Gulliver a mundos indómitos. Que con las migas que otros escupen señala caminos de ida hasta el vuelo de las palomas, que con los pétalos de las margaritas que se desojan con tristeza crea puntos para el libro en el que residen los pasajes más hermosos de la vida.<br />
<br />
¿Cuánto dolor se le puede provocar a alguien que sólo ve belleza en el mundo?<br />
<br />
¿Cuánta mezquindad hay que derrochar, cuanto despotismo, cuanta envidia se tiene que poseer, cuanta ira, cuantos celos deben anidar, cuanto poder se debe ejercer... para causar dolor a alguien que sólo ve belleza en el mundo?<br />
<br />
¿Hasta dónde debe llegar el desgaste? ¿Se tendrán que podrir las sangres, consumir los cuerpos, avinagrar los rostros hasta la fealdad del que sólo ha vivido para demostrar que el mundo es un monstruo sin piedad para poder mostrarle al que solo ve belleza en el mundo que su vida es un sueño dentro de una pesadilla?<br />
<br />
Ningún daño se le puede provocar; y acabará ese intento inútil con una muerte en la cloaca del despojo, ante la dulce mirada del que sólo viendo belleza en el mundo descubre en el interior de un puño crispado por la derrota: un puñado de migas tiernas, un abanico de pétalos y un papel donde se escribió un poema con el óxido del último otoño.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Ph5_Xe7PtAU/UbyGfVyb-GI/AAAAAAAAAjw/3H1fyN8_j8A/s1600/2093918478_c6dc4d5708.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="http://3.bp.blogspot.com/-Ph5_Xe7PtAU/UbyGfVyb-GI/AAAAAAAAAjw/3H1fyN8_j8A/s400/2093918478_c6dc4d5708.jpg" width="400" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-88292123294244130702013-06-04T18:43:00.001+02:002013-06-04T20:28:52.386+02:00Qué hermoso<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><em>A David. </em></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><em>''Nada hay tan sublime como ser uno mismo incluso a pesar de uno mismo''</em></span></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">-C.Blacksmith-</span></em></div>
<br />
la verdad es una fusilamiento<br />
tiene a un hombre contra un muro<br />
y al resto del mundo armado frente a él,<br />
qué hermoso poder ser el hombre<br />
<br />
qué hermoso poder reír la muerte como se llora la vida<br />
qué paisaje interior fecundo se abre camino<br />
revienta el pecho mostrando sus raíces<br />
enreda sus verdes ramas en las rabias del escándalo<br />
<br />
qué hermoso exudar la bilis del secreto<br />
en cada grito hercúleo <br />
cerrando la boca a las ranas que croan<br />
rumores vestidos de harapos negros<br />
<br />
qué hermoso destrozar el entresijo<br />
desmembrar todas sus partes<br />
como el niño que rompe un juguete<br />
intentando encontrar su alma<br />
<br />
qué hermoso ser la transparencia<br />
qué hermoso ser lo cristalino<br />
qué hermoso andar desnudo<br />
ante las saetas de los que visten armadurasAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-80595592127070363222013-05-31T18:34:00.001+02:002013-05-31T21:59:19.040+02:00Palabras desnudas<br />
<br />
He imaginado un centenar de veces la escena, al igual que un niño moldea y adorna el sueño de una mágica mañana de navidad, he imaginado hasta el último detalle de un encuentro que jamás sucederá. El llevará levita, yo una sonrisa ilusionada, el se mesará la barba, yo tartamudearé tontamente, el encenderá una pipa, yo alisaré nerviosa el mantel donde reposaran dos deliciosas tazas de café humeante. <br />
-Es un honor que haya accedido a tomar un café conmigo.<br />
-El placer es mío.<br />
Me hablará de su esposa y el amor que se profesan, de las bellezas arquitectónicas que erizan su vello cuando el silencio de sus piedras le cuentan historias muertas, de las letras desbocadas que a modo de látigo de disciplinas* arranca la piel a un mundo dormido ante el dolor y vapulean a unos hombres indulgentes ante la injusticia, a una masa egoísta que justifica y perdona la barbarie si con ello se asegura un día más de confortable anestesia.<br />
Alabaré su trabajo y el me mirará con ternura agradecida.<br />
-A tenor de parecer excesivamente aduladora debo confesarle que su obra arranca todos los velos que ciegan los ojos, sacude vergüenzas y provoca esa fiebre que lleva al punto de ebullición el humanitarismo y congela el tuétano de ese egocentrismo narcisista que como enfermedad crónica pudre cualquier sociedad. Permítame hacerle una pregunta, ¿Qué espolea esa línea de pensamiento?<br />
-Mi querida dama, es sencillo. No se busca, no se elige. Puede ocurrir que en el transcurso de la vida de un hombre: un acto, un acontecimiento, una palabra, den origen a un golpe de viento. Como si una seca palmada se ejecutara en el rostro y la onda de aire que origina obligará a batir las alas a lo irremediable empujándolo hacia lo inevitable. Y el contundente sonido que acompaña al golpe de aire hace sangrar los oídos, los destapona y al fin se hunde hasta la empuñadura toda esa verborrea floreada y disfrazada hasta el ridículo de metáforas llegando a nuestro cerebro totalmente desnuda y desprotegida. Y vemos en esa desnudez toda la mentira, toda la mezquindad todo el egoísmo que tanta lengua sin nudo vomita, tan enrevesada a veces que ni el autor consigue a su fin descifrar tal galimatías, tan adornada de lírica poética que acaba asemejándose a una esperpéntica furcia de arrabal maquillada a golpe de escoba, tan desgarradoramente quejicosa que avergonzaría al niño que llora por un caramelo negado, tan altanero arrebato de reina indignada que hasta la guillotina se negaría a cortar ese cuello por no manchar su hoja con su podrida sangre. ¿Y debemos soportar estoicamente la crítica de ese estúpido, el consejo de ese lerdo, el acto de ese que busca consuelo y comprensión para con su desgracia de insignificante burgués a la cabecera del que muere de hambre? No! mi querida dama, debemos manchar de barro de realidad al que se obstina en ignorar, coser la boca al consejero altanero con silenciosos actos que ruboricen su estupidez. Mi querida dama debemos degollar su orgullo y abonar con su cadáver los campos de dignidad del que no otorga porque calla si no que calla por no gritar venganza.<br />
<br />
Y sin haber oído jamás su voz, sin saber de su altura, de su ancho, de su gesto, sus palabras son ya cicatrices que acaricio con deleite.<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">*Disciplinas: Látigo que en su terminación se divide en varios cordajes coronados por púas o cilindros.</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-17339743983336456222013-05-29T22:17:00.000+02:002013-05-30T13:59:01.006+02:00Luz vagabunda<br />
<br />
cuando ya me quiebro<br />
y apoyo la cabeza sobre las manos,<br />
cansadas crujen ante el imposible del peso que soportan<br />
ese tonelaje que aplasta mi empuje <br />
que frena la inercia del querer creer,<br />
del querer arrancarme los ojos por no ver<br />
<br />
y mi esperanza es una luz vagabunda<br />
que huye de una voz que desnuda en una pared negra recita,<br />
es un grito que llama a rebato <br />
que reúne en la <em>corte de los milagros<span style="font-size: x-small;">*</span></em><br />
a los desheredados que tienen como santo y seña a mi luz vagabunda<br />
<br />
me desligo, me torturo con recuerdos de agujas<br />
me desligo, me templo con presentes de dagas<br />
me desligo y como un haz en una densa nube de pólvora que quema <br />
veo trazar un arco de huida a mi luz vagabunda<br />
<br />
<br />
<strong><em><span style="font-size: x-small;">*La corte de los milagros (Cour des miracles en francés):</span></em></strong> <em><span style="font-size: x-small;">era una zona del París medieval habitada por mendigos, ladrones y prostitutas. Se encontraba en el barrio del mercado de Les Halles. Recibió este nombre porque sus habitantes, por el día, pedían limosna fingiéndose ciegos o discapacitados pero de noche, ya en la Corte, recuperaban milagrosamente la salud. Aparece en la novela del escritor francés Victor Hugo, Nuestra Señora de París. Valle-Inclán aplica alegóricamente su sentido para ridiculizar la corte de la reina Isabel II, bien conocida por sus vicios y excentricidades.</span></em><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-46798015544315371202013-05-14T21:53:00.001+02:002013-05-19T11:25:10.915+02:00Martes de Carnaval<br />
<br />
<em>''Me llamo Partchechiffons y soy del mundo. Como el mar, las piedras, el aire, los árboles, como cualquier creación singular o plural ajena al hombre, yo soy del mundo. Mi patria es el todo sin pertenecer a nada, mi religión la belleza...''</em><br />
<br />
Escribe despacio y tembloroso, como el amante que se despide por siempre de su amada, como el reo que escribe sus póstumas voluntades, como el hijo que relata desde el llanto de la guerra.<br />
<br />
Partchechiffons, es exactamente lo que su nombre indica: un parcheado de harapos. Retazos de desechos de fealdad que el mundo había alumbrando sin ton ni son sobre cualquier ser que en él habitara y que Partchechiffons como un experto apicultor recolectaba: la joroba que tornó arisco y cruel a un Narciso, el tartamudeo irritante que reprimió la lengua de un galante Casanova, la dentadura en desbandada de una prometedora Matahari que la condenó a habitar en la taberna de las cloacas sirviendo vino rancio a los ciegos que palpan a las damas a partir de la frontera de sus pechos. Partchechiffons<em> </em>ejecutaba su don ante tal despropósito y secuestraba esas feas crueldades y con la delicadeza de una dama las vestía con la elegancia de un cisne, otorgando así a esos pobres infelices la oportunidad de lucir su belleza por derecho. <br />
Arrancando esas las lacras que el destino había pintado en sus cuerpos retorciendo las articulaciones de mundo en su primer llanto fuera del vientre como si ese día un sádico hubiera secuestrado a la poesía, Partchechiffons se herejía como justo redentor de la belleza y borraba dulcemente esa afrenta imperdonable.<br />
Partchechiffons es la fealdad excelsa, y como cualquier sublimidad es imprescindiblemente bello. Nada en su hechura, en su porte, en su sonrisa, en su mirada, en sus ademanes desentona, es de una fealdad tan perfectamente equilibrada que ''imposible'' es el adjetivo que alumbra en los labios de quien por suerte le observa.<br />
<br />
Escribe hoy esta hermosa gárgola su despedida. Su parcheado se cae pedazo a pedazo. Se corroen los remaches, se desprenden los recosidos. Se desoja hoja a hoja no como la hermosa y sencilla margarita silvestre, es más como una triste alegoría al pelado de la cebolla, como ella bajo cada lámina de fealdad que se desprende aparece otra que irremisiblemente inicia también su exfolio. Partchechiffons se muere a capas. Contempla afligido este otoño corporal entre lágrimas espesas que se encallan en las comisuras de esas costuras antaño fuertes y que hoy no son más que débiles hebras que se descorren como tímidas culebras. Este mundo que él ama le ha suprimido, le ha sumido en el hambre, le ha negado su razón de vivir. Ha intentado por un tiempo vestir y remediar la enfermedad que afea los cuerpos de las bestias: la sarna del perro vagabundo al que le ladra el mundo su apestamiento, la coriza que corta las alas, cegando sus ojos, a la paloma mensajera, el pulgón corrosivo que roe y envenena la belleza de la rosa. Pero esos remiendos no pegan adecuadamente y le provocan terribles urticarias que le mantienen en vela durante la noche y en vilo durante el día. El está hecho de una pasta inmortal que venera a los hombres. Los ama. Desde inmemoriales recuerdos viene Partchechiffons realzando las bellezas de sus criaturas adoradas. Pero de un tiempo a esta parte el hombre ha decidido tomar las riendas de su propia condición física: remienda, inflama, deshincha, alarga, recorta, sustituye, repone y moldea a su antojo el envoltorio de sus almas. Esta cabalgada hacia la perfección a llevado a la consumición de la belleza natural al rechazar la extravagancia por confundirla con defecto, Partchechiffons extirpaba tumores no erradicaba singularidades hermosas y únicas: narices de un portento admirable por su carácter, orejas traviesas asomando entre bucles, arrugas de senectud donde leer toda una vida, pecas en los escotes como pequeñas lentejuelas de un hermoso vestido llamado piel.<br />
Partchechiffons muere de pena de amor, su obra se ve condenada desaparecer y él con ella, pero no es esta verdad la que le está arrastrando a una tumba que jamás consideró posible, es perder el amor. Ese amor incondicional, abrumador, arrollador, ese torrente de amor que siente por la humanidad. Tener la certeza de que este amor morirá con él es lo que clava la pica en su inmenso corazón.<br />
<br />
Contemplar al motivo de su amor convertirse en un perfecto envoltorio de plástico que recubre, ya ahora sin remedio, barro sucio de arrogante vanidad, ver la decrepitud del alma en lo mas querido lleva al abismo de la desesperación a Partchechiffons. La envidia, el egoísmo, lo ególatra alimentan ese desesperado deseo de alcanzar la perfección a golpe de martillo y a tajo de cuchillo de sierra. <br />
<br />
<em>... la belleza muere sobre mesas de doctores que empuñan la vulgaridad. Muero yo con ella en este baile de máscaras de perfección que esconden las mezquindades de los que las poseen. Muero yo con la belleza en este martes de carnaval sabiendo que anuncia un irremediable miércoles de ceniza dónde ni tan siquiera el llanto de los dioses podrán lavar un gris monótono que envuelve la nada</em><em>.</em><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<em>Partchechiffons</em></div>
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<em></em> </div>
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<em></em> </div>
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<em></em> </div>
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<em></em> </div>
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<em></em> </div>
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<em></em> </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-64969490916134563592013-05-01T21:57:00.001+02:002013-05-01T21:57:17.936+02:00El sueño de los imposibles<br />
<br />
Hay veranos que duran lo que dura una noche de invierno cálido. Portadores de excentricidades, estos veranos existen provocando la locura, son los padres del prodigio de los extremos que se tocan, puntas que se unen por unos instantes y que invierten -con resultado de absurda lógica- lo establecido.<br />
He visto en el corto transcurso de uno de estos veranos a un obeso ser engullido por una vaca anoréxica, a un alcohólico ser bebido por una botella de vino en una noche de abstemia, a un crápula licenciado en sexo ser salvajemente violado por una perita en dulce virgen e inexperta, a un adinerado sepultado por la ruina de su oro y enterrado en la comuna de los despojos, a un cigarro fumarse a un adicto y hacerlo humo negro, a un alumno cerrar la boca a un maestro aburrido de un soberano sopapo verbal de esperanza.<br />
Que delicia disfrutar de tanta justicia poética en época de hambruna humana y justicia divina. Que privilegio ver desandar la senda del egoísmo a los presos del ''mío'' regalando a su paso los restos que anidan en sus bolsillos, a los esclavos levantar la vista de su vicio, al padre devolver el derecho a su hijo, al erudito proclamarse lerdo ante el niño.<br />
Que hermosos estos veranos tan cortos como una vida amando y tan calurosos como un abrazo a tiempo. Tan utópicos que solo ocurren cuando duermo el sueño de los imposibles.<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-52702145390701367502013-04-28T15:08:00.000+02:002013-04-28T19:45:51.174+02:00Bel.la Ave<br />
<br />
<br />
Tu pelo cubre tus ojos<br />
escondiendo el fruncimiento<br />
tus parpados cierran <br />
-como puertas al viento-<br />
la única posibilidad del balcón a tu alma.<br />
La irremediable caída de tus pestañas<br />
acalla tu boca silenciando en un rictus estático <br />
los gritos que anidan en tu garganta.<br />
<br />
Tu entraña grita ante la soldadura de tu rostro:<br />
¡Se cansa uno viviendo. La felicidad es un ventana pintada de un solo lado.<br />
Hay tantos consejos en la soledad como agujeros en el manto de Diógenes.<br />
El género humano es un error irreparable. <br />
La multitud es una colección de fealdades de hermosos rostros.<br />
Ese que ama primero y descubre que inventa el olvido.<br />
Esa que surge de la nada y habla como cisne en boca de hiena.<br />
Cualquiera puede ser un miserable, pocos pueden ser lo esplendido!<br />
Me canso, me angustio, rabio, me aburro, me embrutezco...<br />
Me como hasta los codos, no hay alimento para el desespero.<br />
Situación grave, <br />
tengo cuanto necesito para ser nada, <br />
un paso más y podría ser sublime.<br />
<br />
Y yo te digo bel.la niña:<br />
Que nadie niegue la altura de tu Everest,<br />
que no sea tu vergüenza ser el torero que llora la muerte de un astado,<br />
el gladiador que contiene la nausea ante la víscera y la sangre,<br />
el púgil sin puños que arremete con los pies desnudos.<br />
No eres el remedio a la fiebre, eres la cura a la muerte en vida.<br />
No escondas tu temblor de amar sencillo en un mundo de dientes caníbal.<br />
Inaudita mujer que nadie desprecie tus sopas de ajo.<br />
Exclusiva hembra de naturaleza agreste,<br />
tú que le das sentido a la inexplicable razón de vivir,<br />
permíteme mi bel.la niña, ser tu fiel escudero,<br />
ser quien porta las vainas de tus lágrimas,<br />
los paños de tus heridas,<br />
ser los brazos que amortiguan tu caída.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-64528215323020791602013-04-23T14:35:00.000+02:002013-04-28T17:00:29.993+02:00(Sin título)<br />
<br />
Este dolor es un lobo atrapado en un cepo<br />
gruñe, gime, aúlla, ladra<br />
se revuelve, rasga su piel<br />
y se paraliza: sabe inútil su lucha<br />
esa boca de acero le tiene preso<br />
intentar zafarse hunde los dientes hasta el tuétano.<br />
<br />
''Un acto de bondad'' -suspira-<br />
''Un dedo en un resorte'' -apremia-<br />
''Una leve presión y dejar de ser presa'' -sueña-<br />
''Una caricia en su herida''-anhela-<br />
<br />
Acto de humanidad que no llegas,<br />
pícaro pilluelo vanidoso<br />
sólo acudes donde anida el aplauso,<br />
ante un público entusiasta rescatas y defiendes.<br />
Una dama desvalida, un caballero deshonrado,<br />
un niño abandonado, una madre viuda.<br />
Voceas, te mueves, consuelas, llevas retazos como un infante,<br />
harapos como un filósofo, pescas en el desagüe,<br />
reflotas alegrías, sacudes ciudades con locuacidad,<br />
sabes lo que ignoras, eres parco hasta el robo,<br />
loco hasta la sabiduría, prosaico hasta lo poético,<br />
artístico hasta lo obscenidad, <br />
te acurrucarías entre dioses, <br />
te revuelcas en el estiércol y sales cubierto de flores.<br />
<br />
Pero este lobo está solo<br />
es individuo en la masa, es el non aislado de los compuestos,<br />
el singular en un mundo de plurales, <br />
un asceta en un campamento romano,<br />
el que da la espalda al que predica,<br />
el que reza solo a las estrellas.<br />
<br />
El lobo sabe que no habrá acto de humanidad<br />
su sublime bondad pasaría desapercibida<br />
quedaría en una intimidad de lobo agradecido<br />
en una privacidad de ternura por nadie admirada.<br />
El ''acto''si acaso teorizará el por qué del drama,<br />
poetizará el desgarro de la bestia abatida,<br />
filosofará enredados motivos,<br />
analizará los mecanismos del resorte<br />
en tanto reposa sus dedos sobre sus rodillas.<br />
<br />
Y el alfiler que sostiene la esperanza<br />
se desprende en silencio<br />
y el miedo acude al encuentro de este lobo<br />
y le acorrala en la disyuntiva de huirse mutilado o ser trofeo de la tristeza.<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-46869282785874976122013-04-03T21:35:00.000+02:002013-04-04T14:22:05.753+02:00pez hecho hielo que se diluye en agua<br />
<br />
¿Y si realmente pasara?<br />
¿Y si ese ser desapareciera<br />
y quedara tan sólo una estela tenue,<br />
un fantasma transparente <br />
como pez hecho hielo que se diluye en agua?<br />
<br />
Se cumpliera el deseo y dejara de existir,<br />
dejara de ser y de estar<br />
no mas sonrisas, no mas palabras<br />
no mas cuerpo de compañía<br />
no mas suspiros de ... no, ya no, ya no está.<br />
Sólo pingües restos esparcidos<br />
dicen de su paso<br />
de su olor en una manta<br />
de una foto vieja en una caja<br />
de una anécdota distorsionada<br />
<br />
Ya está!<br />
no existe, ya se puede vivir,<br />
ya desapareció sepultada bajo el desprecio<br />
tapiada bajo una negación categórica<br />
tras una avalancha de indiferencia<br />
ante la deferencia a lo empíreo<br />
tras el exorcismo de lo divino sobre lo pernicioso<br />
<br />
Y se guarda referencia en algún libro,<br />
por ser poca cosa la criatura<br />
es corta la línea,<br />
por no haber estado a la altura<br />
ambigua la reseña,<br />
por haber sido quien volvió cabal a la locura<br />
sí hay un rezo:<br />
que Dios nos libre de su presencia<br />
que el diablo la tenga en su gloria<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-85101998660582379712013-03-29T21:37:00.000+01:002013-03-30T15:38:51.164+01:00alma de gitano (y algo hurgó la herida)<br />
<br />
recitabas creyente:<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">"vales lo que vale tu trabajo"</span></div>
ese que alimenta tu úlcera abierta<br />
y que con cada bocado de dignidad que te tragas<br />
-como una vieja sin dientes- <br />
te mastica hasta las encías.<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">"vales lo que vale tu novia"</span></div>
esa con boquita de pato que te cuelga del brazo <br />
que te llegó por catálogo exclusivo de <em>bellas y divinas</em><br />
perfectas féminas de buen barrio y mejor familia.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
"vales lo que vale tu reloj"</div>
titanio indestructible a riñón el gramo<br />
sumergible hasta la cueva del leviatán extinto<br />
aunque tú no cates el agua porque la sal te da grimilla <br />
y te jode el esculpido de gomina.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
"vales lo que vale tu cobarde silencio" </div>
mutismo paladín defensor de tu exigente estatus<br />
afasia que sepulta tu pasado de noble cabrero<br />
tumba de parientes de barrio pobre.<br />
<br />
pero tienes alma de gitano y algo hurgó la herida<br />
y esa grieta que creías cauterizada<br />
supuró tus honras de franco villano.<br />
y la puta que te amamantaba <br />
te apartó de su ubre de pezón sangrante<br />
¡hijo bastardo rechazado! <br />
y te lanzó sin miramientos sobre el regazo de los de tu calaña.<br />
<br />
y te despojaron,<br />
pieza a pieza, jirón a jirón<br />
del decorado de tu vida:<br />
tu líder te nombró inútil descerebrado no apto<br />
y te mandó al carajo con el beso de judas,<br />
y entregó tu escalón privilegiado a ese becario<br />
un pobre gusano sin futuro <br />
que trabaja por un café quemado.<br />
<br />
tu princesa se deshizo de tu abrazo <br />
con la discreción que le otorga su clase,<br />
con la indignación de quien se limpia una caquita del zapato,<br />
con la indiferencia del que contempla la muerte de un escarabajo.<br />
<br />
tu reloj corrió de mano en mano <br />
en el mercado negro más honrado,<br />
una venta rápida a los yonquis de tu antiguo barrio <br />
con descuento obligado bajo el filo de una navaja<br />
y agradecimiento humillado <br />
por conservar la vida que te queda.<br />
<br />
y viste tu destino reducido <br />
al valor de una bala en tu cráneo,<br />
al largo de una soga de esparto <br />
en la viga de tu chabola,<br />
al salto desde un quinto<br />
sobre el asfalto de los derrotados,<br />
a una vena abierta goteando lamentos <br />
a los pies de tu cama vacía.<br />
<br />
pero tu padecimiento no vale la grandeza de un suicidio,<br />
tu averno no posee la fastuosidad de un infierno de Dante,<br />
ni la tragedia poética de un Hamlet de Shakespeare.<br />
tu infortunio es un vulgar bidón quemando basuras podridas,<br />
no eres más que el despojo de un mundo banal que comercia con mentiras.<br />
<br />
ahora que sabes al fin quien eres, te alzas otra vez como cabrero<br />
y ves pastar a las locas bestias de tu niño vecindario,<br />
y te sonríes afortunado porque aún te den cobijo<br />
el noble rey de los anónimos, la madre de todos los huérfanos ignorados,<br />
y besas al soberano de los olvidados que te recuerda como al hermano<br />
que un día marchó en busca del dorado para regresar hoy<br />
más viejo, más triste, más pobre<br />
más humano.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-49876964340906196972013-03-24T14:03:00.000+01:002013-03-24T22:09:56.471+01:00Frenar el tempo del tiempo<br />
<br />
¿Y si simplemente me siento?<br />
No en el lugar elegido, ni en el encuadre perfecto,<br />
no allá donde el poema grita posible lo utópico,<br />
no en el espacio soñado, ni en el momento adecuado.<br />
<br />
Sentarme aquí, ahora,<br />
entre la muchedumbre sin aliento <br />
entre sus pies sincopados de pasos estrechos<br />
bajo sus miradas de andar a lo obligado<br />
de andar hacia esas horas de esclavo que matan el tiempo para lo bueno.<br />
<br />
Sentarme y punto.<br />
Sentarme y rescatar el tiempo robado,<br />
el tiempo de leer en mí: los adjetivos, los verbos, los predicados,<br />
los subtítulos de mis ojos y las definiciones de mis gestos.<br />
El de mirarme dentro sin impaciencia<br />
y sentir una caída de lenta flotabilidad,<br />
palpar la ingravidez de mi debilidad<br />
catar el peso de mis culpas<br />
perdonarme los pecados ajenos<br />
y liberar los miedos que retengo.<br />
<br />
El tiempo de abrazarte desafiando al tiempo<br />
crujiendo los relojes con el estremecimiento de tus huesos,<br />
y estrellar contra tus besos los embudos de fino cristal<br />
que como verdugos meticulosos despeñan segundos de fina arena.<br />
El de tocarte sin rozar el borde de tu prisa<br />
y que me acaricies, <br />
amor, <br />
sin avistar el arañazo de mi urgencia<br />
que destiñe los rojos de mi sangre caliente<br />
cierra las costuras de mi inmoralidad orgánica<br />
y mata tu dulce bestia de conquista primigenia.<br />
El de escuchar tu manso silencio<br />
espoleado por las palabras que importan<br />
esas que nunca nos dijimos <br />
porque aun no las hemos aprehendido<br />
<br />
Tiempo de mi mente zozobrando a la deriva,<br />
de navegar sin rumbo fijo y encallar en arrecifes inauditos,<br />
aprendiendo que la libertad me la otorga<br />
frenar el tempo del tiempo<br />
hasta acompasar su acelerado tic-tac<br />
al errático palpitar de mi cuerpo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-64486676067665701882013-03-23T13:26:00.000+01:002013-03-23T13:54:00.345+01:00En pos de tu risa hallé mi remedio<br />
<br />
Le pregunto al amor como se siente,<o:p></o:p><br />
si ha menguado esa punzada mordiente<o:p></o:p><br />
si ha remetido un poco la fiebre<o:p></o:p><br />
si tiene pensado levantarse hoy de la cama<o:p></o:p><br />
y dar un paseo amarradito a mi brazo<o:p></o:p><br />
<o:p></o:p><br />
Le propongo una sonrisa y que andemos a la zaga de
tus palabras<o:p></o:p><br />
y nos colemos como niños traviesos en tu bolsa de poemas <o:p></o:p><br />
y revolvamos ansiosos entre tus versos<br />
esos del amor y aquellos del tam-tam primitivo,<o:p></o:p><br />
que simulemos ronca voz al recitar a la tormenta,<o:p></o:p><br />
que nos vistamos con paja fresca y sombrero de Withman,<o:p></o:p><br />
y que, irreverentes, nos bebamos a carcajadas la tristeza.<br />
Que te besemos furtivamente en la boca cuando no mires,<o:p></o:p><br />
que hagamos ver que entendemos lo abstracto con gesto serio<o:p></o:p><br />
-dejándote perplejo y descolocado-. <o:p></o:p><br />
Que pidamos por ti el menú con gestos de mimo<o:p></o:p><br />
hasta volver loco al camarero y arrancarte de nuevo<o:p></o:p><br />
la risa por la risa, como cuando reías sin motivo.<o:p></o:p><br />
<br />
Se frota la pereza de los ojos.<o:p></o:p><br />
Como si fuera la primera vez que ve mundo<o:p></o:p><br />
pega la nariz a la ventana y crea un círculo de vaho<o:p></o:p><br />
dibuja un corazón en ese húmedo lienzo con su dedo, <o:p></o:p><br />
me mira de soslayo picarón y resabido,<o:p></o:p><br />
y en esa mirada leo:<o:p></o:p><br />
Por fin encontraste el remedio a mi gangrena.<o:p></o:p><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-14907891933984022142013-03-16T19:41:00.000+01:002013-03-17T02:06:46.739+01:00La suma de tus risas<br />
<br />
no quieras ser yo.<br />
no me emules, <br />
no te calces mis botas gastadas<br />
no cepilles mis cabellos tintados<br />
no te pintes en mi reflejo de arrugas<br />
no llores mis tristezas de amarga hiel.<br />
no te rías desde mi garganta afónica<br />
no rasques mi sarna de perra enferma.<br />
no parafrasees con orgullo mis refranes de pueblo muerto<br />
no imites mis ademanes caducos<br />
no presumas de mis rancias victorias<br />
no justifiques las derrotas de esta ajada capitán de puerto sin bajel.<br />
<br />
no quieras ser yo<br />
mi niña<br />
porque yo ya no soy más que el resumen en retazos de la suma de tus risas,<br />
el largo de tu sombra mayúscula por pequeña<br />
tu futuro pendiente sin mí<br />
tu presente alborotado conmigo<br />
el borrado de tu pasado inexistente.<br />
el aliento en tu boca ingenua<br />
la caricia a tu palabra que titubea<br />
el gruñido a lo imposible que te hiere<br />
el guantazo a lo improbable que te atemoriza<br />
el beso a lo bello <em><strong>tu beso</strong></em><br />
la sonrisa que desquicia de vida.<br />
el viento suave a tu espalda que te empuja<br />
el cesto donde lanzar tus penas.<br />
no soy más que un espectador maravillado<br />
un mago que te esconde los cuchillos<br />
una bruja sin malicia que se come la manzana y te regala las semillas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-63298111848988248422013-03-14T14:32:00.000+01:002013-03-14T21:05:07.681+01:00La cama<br />
Hoy es la última vez que nos vemos. Esta es nuestra última sesión doctor. En
cuanto se agote el minuto cincuenta y nueve saldré por esa puerta y mi trasero
le contoneará un adiós definitivo. <o:p></o:p><br />
<br />
No, no me mire con cara de hastío condescendiente doctor, no es un arrebato,
no es una crisis, es la lucidez que proporciona el haber mandado al carajo sus
pastillas. <o:p></o:p><br />
<br />
Ese cóctel de colores que alienaba mis ideas, mis inquietudes, mis miedos,
mis decisiones. Que las ponía cara la pared como quien castiga a un niño por
haber saltado en la cama, por haber arrugado las sabanas, desalineado los
cojines, formado ovillos gigantes con la colcha y cuevas imaginarias con los
adornativos almohadones de plumas. Castigar el desestirado de las tensas telas
que se mantienen justo al límite del punto de rotura. Ese punto donde todo es
liso, de un horizontalidad irrefutable, de una llanidad sobrecogedoramente plana. Ese tensado de
fibras que permiten hacer rebotar una moneda en su centro sin causar ningún
ruido ni formar huella.<o:p></o:p><br />
<br />
Se acabó doctor, yo quiero usar la cama, revolverla, dormir de través, que
me cuelguen las patas por lo ancho, rodar como una croqueta en sartén hirviendo
hasta caer sobre la alfombra, lanzarme de espaldas sobre los cojines, revolcarme entre los almohadones,
reseguir las manchas inlavables de los centros donde se alojan los cuerpos,
acurrucarme en un ovillo desordenado de telas cálidas. Levantarme y volver, al
caer el sueño sobre mis ojos, y reencontrarme con el desorden de una vida
explicada en arrugas, bultos y puntas desmetidas de sus bordes.<o:p></o:p><br />
<br />
Sí doctor, se acabó el medicarme, se acabó el repiqueteo de su bondacidad de
plástico sobre mi mente, de su maldacidad de pacotilla hurgando con morbosidad
en mis fantasías para luego condenarlas con asqueado desdén. No voy a sucumbir
de nuevo a su empecinamiento de mantenerme dentro de un malsano confort gris de
asentimientos, aceptaciones y sumisión civilizada.<o:p></o:p><br />
<br />
Se acabó tragar su mierda tibia doctor, y se acabó porque por fin tengo un
motivo.<o:p></o:p><br />
<br />
Si doctor, tengo un motivo. Este se reveló en un <em>momentum catártico</em>,
justo cuando la última de sus adormideras de farmacia perdía efecto y mi mente reventaba
candados.<o:p></o:p><br />
<br />
Y mi querido doctor, mi queridísimo doctor, es asombroso lo liberador que es
encontrar un motivo, rotundo, puro, simple, sencillo y claro. Que sublime!
incluso Dios hubiera llorado de envidia si hubiera existido.<o:p></o:p><br />
<br />
Porque doctor ¿Se ha percatado de que los humanos necesitamos cien motivos
más dos para querer seguir viviendo al despertar y solo uno por el que morir
al acostarnos y así poder dormir?<o:p></o:p><br />
<br />
¿Ha encontrado su motivo doctor o sigue sin conciliar el sueño por las noches? ¿Sigue su
cama cruelmente libre de arrugas, doctor?<br />
<br />
<br />
<o:p></o:p><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-90263600612839161282013-03-10T12:56:00.000+01:002013-03-10T21:36:17.851+01:00Madre, ¿Aún me ves?<br />
<br />
<br />
¿Quién soy yo madre? ¿Soy acaso tus esperanzas demolidas. Tus ilusiones
ahogadas en vino barato. Tus sueños a la deriva en un pantano de residuos. Tu
futuro inmediato de pesadillas. La bailarina que nunca subió al escenario. La
cocinera que acabo preparando el rancho para el ganado. La prostituta peor pagada
del barrio. La fregona de los váter de la cárcel de los drogados. El borrón más
feo en tu foto de familia. La vergüenza que se esconde a los ojos de los
divinos en el desván de los desahuciados. La hija prodiga que murió tras un
doloroso parto. Tu legado más equivocado. Tu error menos humano. Tu castigo
ineludible. Tu peor reflejo en el espejo donde pintas de verde sentencia tus ojos, de roja bilis tus labios. El nombre que se susurra con bochorno
las noches de frío invierno en las cenas con amigos. La mancha en tu mejor
vestido, el desgarro inoportuno de la sisa de tu camisa, el dobladillo
descosido que barre tu mierda a cada paso por la vida. El pensamiento que
acelera tu ira. El recuerdo que atormenta tu perfecta estampa?<o:p></o:p><br />
<br />
¿Soy esa? ¿Verdad madre?<o:p></o:p><br />
<br />
Desde tu caleidoscopio de correcciones soy tu fracaso más evidente. El único ser que no pudiste moldear a tu imagen y semejanza con tus
dedos amurallados de nervios y huesos. Soy el ángel caído de tu cielo
apocalíptico. Soy la apóstata que renegó de tu edén de orgullos autócratas. El
acto improcedente que se cagó en mitad de tu jardín de luchas y rencores
imaginarios.<o:p></o:p><br />
<br />
Madre, si ahora pudieras ver. Si fueses capaz de mirar más allá de ti,
apartando de tus ojos el velo de la furia, la sombra del rencor, el foco del
odio que te ciega. Si fueses capaz de sentirte en paz, si fueses capaz de
calmar tu vesania innecesaria; entonces madre podrías contemplar lo que de ti
surgió a través de mí una madrugada de tibia primavera: Bellos ojos de un
profundo azul de mar en calma. Dulces lenguas cantarinas que chorrean a todas
horas risas y palabras frescas. Abrazos en las peores horas. Besos
oportunamente inesperados. Inocencias ausentes de resentimientos. Preguntas sin
dobleces. Amores que matan dolores. Dulzuras que hacen cosquillas en las
heridas. Ternuras que enjuagan lágrimas de tristeza. Vida nueva.<o:p></o:p><br />
<br />
¡Oh! ¡Madre! Si tan solo fueses capaz, por un instante callar tu verbo
afilado, desterrar tu orgullo tiránico, tu celo envenenado, tu envidia
cancerosa, ¡Oh! ¡Madre! entonces, quizás al fin, pudieses comprender que el
mundo jamás te declaró la guerra, que luchas contra tus propias quimeras, que
matas fantasmas que tú engendras. Que tus tropas son desertoras no de tu
cruzada, sino de tu locura malsana, de tu odio sin fundamento, de un injusto
rencor que no llego a comprender por qué alimentas con los restos de tus muertos, con las ausencias de los que exiliaste de tu lado.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-K_0OynAvUHM/UTzYaoIGupI/AAAAAAAAAT8/kUiUmXDHw8Q/s1600/091.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="http://4.bp.blogspot.com/-K_0OynAvUHM/UTzYaoIGupI/AAAAAAAAAT8/kUiUmXDHw8Q/s640/091.JPG" width="424" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Double in me<br />
By Caroline Blacksmith-bay</td></tr>
</tbody></table>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-43923333944270773862013-03-09T13:51:00.001+01:002013-03-10T20:40:18.468+01:00Carta a Peter Banning <br />
<br />
Esta noche soñé de nuevo, y de nuevo era antes, y de nuevo era niña grande, y de nuevo sonreía. Despertar y verme cana, verme arruga, verme en el espejo y reconocerme como la nada de un todo donde no se encaja. Estúpida mente retraida que me impide no llorar, no doler, no encogerme por la mitad por no llegar a esa altura, porque esta mente estúpida no comprende que hay montañas que algunos solo podemos acariciar en las pinturas, imaginar en los cuentos narrados por las abuelas donde los alpinistas avezados y experimentados plantaron su bandera en una cumbre que para mi solo será (por siempre) el sueño imposible de la ostra anclada en su arrecife. <br />
Sentirme tan escasa como los dientes de un ganso, tan absurda como el remedio de cargar sacos para un dolor de espalda, tan hilarante como el romance de Europa y la peste negra, tan fracasada como el artista de un éxito olvidado que canturrea en el metro su éxito que apesta a naftalina. <br />
El mayor escalón que golpea mis espinillas recordar como una vez salí a la superficie e inflé mis pulmones de aire de felicidad, como me inundó un mar invertido de oxigeno de vida, donde acariciarte era acariciar lo mejor de mi, donde escucharte borraba con dedos de sabio curandero todas las heridas de batallas perdidas, donde mirarte era sumergirme en la placidez de un mundo sin guerras, donde acompañarte era volar en circulos sobre las mezquindades humanas. Ya pasó, es un relato antiguo, un momento que se extinguió, languidamente y en silencio, tras una realidad de caminos divergentes. Se trata de haberme quedado sentada bajo un por qué recitando todas las respuestas que sé que jamás podré comprender por limitada entendedera y estúpida tozudez de querer ser esa vez que fui la reina del baile, la novia de blanco, la que te hacia reir, la que alimetaba tu alma, la que por las noches era tu refugio y tu mejor aliado. <br />
Reconocerme anacronica, aceptarme limitada, admitirme ser traje pasado de moda que desentona por estridente y caduco en un tiempo donde los cuerpos lucen desnudos y las palabras pesan por su ligereza.<br />
Retraerme a mi cubículo de horarios estúpidos, trabajos vergonzantes para el mundo, amistades ausentes y vivir como marca mi idiosincrasia. No pretender ser la ridícula parodia de una Pizarnik venida a menos, un desgarro de poemas. No mostrar una fragilidad que será al fin mal entendida y poco poética por el lamentable pragmatismo en la que se expresa. Dejar de querer ser en ti lo que a ti no te hace falta. Dejar de ser en mi lo que me destruye. Dejar de ser para empezar a existir la existencia innata que en mi habita y no la esperanza de la lombriz que pensó que llegaría a ser mariposa porque una vez se le dijo que era única y hermosa, ignorando en su estupidez que el jardín estaba lleno de hermosas alondras.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-51070882331050052872013-03-07T14:32:00.000+01:002013-03-07T14:32:53.402+01:00Confort frío<br />
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acomodarme en el espacio del no sentir<br />
dejar morir los sentimientos blandos<br />
esos que empapan de rosa un momento,<br />
un instante, <br />
un suspiro leve y tibio.<br />
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ignorar el saludo al sol del girasol reverente,<br />
la perfecta trenza de la espiga antes de la siega,<br />
la ola de cabeza enjabonada de sal y vida,<br />
la justa altura de la brizna de hierba buena,<br />
el intenso aroma de morriña de mi tierra mojada,<br />
volátil caricia del diente de león emprendiendo el vuelo.<br />
<br />
no llorar el arrancado de mi adentro<br />
llevándole flores a un cadáver de niña pobre que quiso ser princesa.<br />
enfundarme el traje del excluido y bucear hondo<br />
hallar en el ártico del mar de los fríos<br />
el lugar exacto donde yacen las alianzas que murieron por suicidio<br />
una tarde de lágrimas de ausencia.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-80011049469567774612013-03-02T22:02:00.002+01:002013-03-03T00:53:20.086+01:00Un libro<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">''Temperatura exterior 4 euros''</span></em></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">-Señora sabia en un tren cualquiera-</span></em></div>
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Ya no se si voy o vengo<br />
si he estado o no he llegado nunca.<br />
Génesis de una masa cambiante y deforme,<br />
nuevas caras, diferentes olores, cuerpos imposibles,<br />
ruidos estridentes, bocas mordientes, prisas de café caliente y legaña.<br />
Climas variables, fríos polares, modorra de tren, <br />
claustrofobia de estación subterránea, silbatos de toque de queda<br />
un libro<br />
Ahora todo se difumina como acuarela bajo espuma,<br />
todos los rostros son iguales, los cuerpos indiferentes,<br />
el paisaje una velocidad diagonal.<br />
La ropa soldada a mi piel rompe el barómetro,<br />
una señora sentencia: temperatura exterior cuatro euros.<br />
Me desoriento en un día eterno de dos mañanas<br />
una corta noche de frenético sueño<br />
y un perpetuo traqueteo con final de linea continua<br />
un libro<br />
Buenos tiempos refugio al que huir cuando todo va mal<br />
recordando viejos tiempos en los que no había a donde huir.<br />
Buenos tiempos de carteras vacías, horas repletas, cuerpos calientes,<br />
resucitando risas, abonando sueños.<br />
Buenos tiempos donde no se chupa una polla se saborea<br />
no se come un coño se paladea<br />
no se folla se subliman los sentidos, se recorren los cuerpos.<br />
Buenos tiempos cuando no se lee un libro para pasar el tiempo <br />
porqué el tiempo no cuenta cuando se está leyendo un libro.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-34822010133944128492013-02-23T22:26:00.001+01:002013-02-23T22:26:29.412+01:00Danzad bastardos, danzad<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;"> </span></em></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;"></span></em> </div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">"El que se erige en juez de la verdad y el conocimiento </span></em></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">es desalentado por las carcajadas de los Dioses."</span></em></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">-Albert Einstein-</span></em></div>
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La vida, amante cínica y arrogante, <br />
déspota meretriz de alcurnia que te niega en la pobreza<br />
melosa manipuladora que limpia tus botas en la riqueza,<br />
cruel compañera inevitable <br />
te empuja y arrecia negaciones sobre tus dulces quimeras<br />
tensa tus músculos hasta el chasquido<br />
te sostiene con un hilo sobre el precipicio<br />
ante tu grito: déjame caer, quiero plantar mis vísceras en el fondo del abismo;<br />
no permite tu caída, precipitarte es su derrota<br />
-solo ella puede poner final a la partida, <br />
tu eres peón, ella tu reina-<br />
impide tu retirada con retazos de verdad y belleza<br />
se encola a tu cuerpo con brochazos de tibio beso alquitrán verdugo de otras vidas,<br />
se enreda entre tus piernas con la soga de suave satén de un ahorcado,<br />
inocula narcóticos placeres a tus venas con jeriguillas de yonqui muerto,<br />
La vida te engaña cuando te nombra dueño de tu destino<br />
te miente cuando crees ser soberano de lo justo,<br />
te embauca cuanto pontificas tus verdades,<br />
ridiculiza tu soberbia de creyente exento de error.<br />
La única victoria que te otorga la vida es haber sobrevivido a su tiranía<br />
una hora más, <br />
un día más, <br />
un año más,<br />
Tu funeral: su cierre de opereta,<br />
ridículo y esperpéntico espectáculo de llantos<br />
de sonrisas de recuerdos antes olvidados<br />
de melancolías de un pasado distorsionado<br />
de musiquillas tiernas y halagos tardíos.<br />
La vida no respeta ni a los muertos.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-34324071001760448312013-02-19T21:42:00.000+01:002013-02-19T21:42:52.390+01:00Patente de Corso<em></em><br />
<em></em><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><em>''Del sufrimiento han surgido las almas fuertes.</em></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><em>Los carácteres más sólidos están plagados de cicatrices.''</em></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><em>-Khalil Gibran-</em></span> </div>
<div style="text-align: right;">
</div>
<div style="text-align: right;">
</div>
<br />
No voy a echarme sal en la herida<br />
ni a revolverla con mis dedos en busca de astillas,<br />
no quiero ahondar en lo sangrante y el coágulo,<br />
ni raspar la necrosis circundante, ni amputar lo muerto.<br />
Voy a envolverla en paños de aceptación<br />
a limpiarla con aguas de renuncia<br />
a secarla con yodos de catalepsia.<br />
Será un abceso adosado a mi costado,<br />
inerte testigo de un agotamiento desmedido<br />
inerme ya a su propósito de escocer a las rozaduras<br />
de abatir, con punzadas de confusión, esperanzas soterradas.<br />
<br />
La templanza flamea débil ante el último soplo<br />
antes de que muera haré de mi flanco mutilado,<br />
de mi corazón hueco, de mi fe huérfana de oraciones,<br />
patente de corso en el mar de los ladrones. <br />
<br />
En el cuarto de derrota trazo cálculos lejos de los escollos<br />
el compás olvida su obligado magnetismo y escora,<br />
solo llanura, de gris acero, divisan mis ojos.<br />
<br />
Se inicia la pleamar que arrastra mi balandro <br />
con suavidad suelto amarras, <br />
ignorando el quejido de mi herida enfilo proa hacia un mar abisal <br />
suspendido en el otro extremo del mundo.<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2149097280757753210.post-24178951933670071582013-02-15T20:52:00.000+01:002013-02-17T19:19:49.873+01:00Vieja aprendiz de nada<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;"></span></em> </div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;"></span></em> </div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">''Sólo sentía la mordiente y salvaje tristeza de otra cosa buena perdida para siempre."</span></em></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;">-Charles Bukowski-</span></em></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;"></span></em> </div>
<div style="text-align: right;">
<em><span style="font-size: x-small;"></span></em> </div>
<br />
Y amo tanto lo que estuvo,<br />
ese amor que el recuerdo ha convertido en perfección,<br />
ese idílico encuentro de gemelos opuestos.<br />
esa vida de risas compuestas de<em> tus</em>, de <em>yos,</em><br />
ese mundo pequeño como la infinita fuerza de un átomo,<br />
ese mar inmenso que cabía en el hueco de mi mano,<br />
¿Cuando se ejecutó el desahucio?<br />
No consigo recordar el llanto exacto de ese momento<br />
recogiendo pertenencias a voleo, <br />
guardando en bolsas lo innecesario<br />
emprendiendo una huida hacia adelante<br />
ejecutando la evasión por el túnel más estrecho.<br />
Ahora me recuesto en la perfección de mi recuerdo<br />
y le relato a quien no me escucha los detalles,<br />
masajeo mis sienes... incrédula por mi fortuna<br />
llevo vacía la maleta pero repleta de tu ayer mi memoria.<br />
Me tambaleo ebria de miedo viejo<br />
porque este cuerpo en tiempos de cosecha<br />
debe ser de nuevo aprendiz con viruelas<br />
sin que le convaliden las experiencias aprendidas<br />
ni tenga opción en septiembre a repesca de rezagados<br />
ya que mis únicos apuntes válidos hablan de la perfección de un recuerdo<br />
... que a nadie le interesa.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/07415206469030306591noreply@blogger.com4